J’ai longtemps cru que j’aimais “trop mal”.
Que j’étais maladroite, que je disais les mauvaises choses, que j’attendais trop.
Je pensais que mon amour fatiguait, que ma façon d’aimer dérangeait.
Et puis un jour, j’ai compris :
ce n’était pas moi qui aimais mal.
C’était lui qui ne savait pas recevoir.
J’ai aimé avec tout ce que j’avais — sincérité, présence, attention.
Mais face à moi, il y avait quelqu’un qui confondait l’amour avec le contrôle, la tendresse avec la faiblesse.
Quelqu’un qui croyait qu’aimer, c’était dominer, pas construire.
Et moi, je donnais, encore et encore.
Pas parce que j’étais naïve — parce que j’espérais qu’à force, il finirait par comprendre.
Mais tu peux pas apprendre à quelqu’un à recevoir,
quand il ne s’est jamais autorisé à ressentir.
J’ai compris que j’avais aimé quelqu’un qui voulait être aimé,
mais pas vu.
Quelqu’un qui voulait l’affection, mais pas la vulnérabilité.
Quelqu’un qui voulait “qu’on tienne à lui” sans jamais avoir à se tenir à quelqu’un.
Et moi, comme une idiote sensible, je croyais que si je donnais plus fort, ça finirait par marcher.
Mais non.
On ne guérit pas quelqu’un avec de l’amour.
Surtout quelqu’un qui refuse de guérir.
Alors j’ai arrêté de me dire que j’aimais mal.
Parce que j’aimais juste vrai.
J’aimais avec intensité, avec maladresse parfois, oui —
Mais au moins, j’aimais sans calcul.
Et ça, dans un monde qui joue à “je m’en fous”,
c’est pas un défaut.
C’est un courage.
Aujourd’hui, je n’aime plus pour qu’on m’accepte.
J’aime quand je sens que l’amour peut circuler dans les deux sens.
Et quand ce n’est pas le cas,
je pars sans rancune — mais avec lucidité.
Le jour où j’ai compris que ce n’était pas moi qui aimais mal,
j’ai arrêté d’essayer de prouver que mon amour valait quelque chose.
Parce qu’il valait déjà tout.